Londonderry City Election, 1885.

O’erthis your natal day may angels watch and love preside,Your path with flowers be strewn and all betideTo make your ways below, in joy begun,Run on through smiling fields till life be done.

Chas. E. Lewis, Q.C. (C.) 1824.Justin McCarthy (P.) 1795.

Tothe black North, to Derry fair, a great “Historian” came,Backed by the strength of all his clan, by Parnell’s mighty name,His was the task, by wiles or force, to wrest the Virgin CrownFrom the proud city by the Foyle, of siege’s great renown.In vain the Separatist force, for naught their trumpets blown,Derry has shown that she prefers a “history” of her own!Coblentz, December 1885.

Coblentz, December 1885.

Hogg (N.) 2699.Colonel Pakenham (C.) 2642.

Flow, Foyle, full of tears, not water, on to the main,Past the wreck of the Boom, past Culmore, past MacGilligan,Take to the ocean, wind-swept and wave-tossed,Our story of pain.Close gates, so heavy and ancient, brave Prentice boys,Shut out the sea, shut off England, shut out the Union.Shut out all links with our Empire, our trade and communion,Our hopes and our joys!Blow, black from the North, cold wind from Malin Head!Take to our comrades in Leinster, in Connacht, in Munster,The tale of our struggle, our work, our disasterOur honour is dead.January 31, 1913.

Flow, Foyle, full of tears, not water, on to the main,Past the wreck of the Boom, past Culmore, past MacGilligan,Take to the ocean, wind-swept and wave-tossed,Our story of pain.

Close gates, so heavy and ancient, brave Prentice boys,Shut out the sea, shut off England, shut out the Union.Shut out all links with our Empire, our trade and communion,Our hopes and our joys!

Blow, black from the North, cold wind from Malin Head!Take to our comrades in Leinster, in Connacht, in Munster,The tale of our struggle, our work, our disasterOur honour is dead.

January 31, 1913.

Sappho, your wild songs to the wind,The wild west wind,Recall an island to my mind,All mist-enshrined,Girt round with waves that break with force,Fearful, yet kind.Sappho, your sad songs to the sea,The southern sea,Bring back sweet mem’ries of the waves,The waves to me,And wild swans flying o’er the whiteSands, by the sea.Sappho, the finest of your songs,“Hark to the rain!”Sends shivering through and through my heartIts sad refrain,Just as a broken lute-string strikesA soul in pain!

Sappho, your wild songs to the wind,The wild west wind,Recall an island to my mind,All mist-enshrined,Girt round with waves that break with force,Fearful, yet kind.

Sappho, your sad songs to the sea,The southern sea,Bring back sweet mem’ries of the waves,The waves to me,And wild swans flying o’er the whiteSands, by the sea.

Sappho, the finest of your songs,“Hark to the rain!”Sends shivering through and through my heartIts sad refrain,Just as a broken lute-string strikesA soul in pain!

Listento me, my nightingale,My darling, my light, and my rose!I am sick of war and carnage,I long for peace and repose.My scimetar’s flash in the lightIs not so bright as thy glances,And the beams ’neath thine eyelids brightShame the flash of my spearmen’s lances.

“Salve, o venusta Sirmio, atque hero gaude,Gaudete vos, O Lydiae lacus undae,Ridete quicquid est domi cachinnorum.”“Hail, lovely Sirmio, and rejoice in me,Rejoice, O tumbling Lydian waves, and seeIn all my home peal out the laughter free!”

“Salve, o venusta Sirmio, atque hero gaude,Gaudete vos, O Lydiae lacus undae,Ridete quicquid est domi cachinnorum.”

“Hail, lovely Sirmio, and rejoice in me,Rejoice, O tumbling Lydian waves, and seeIn all my home peal out the laughter free!”

“If pleasure can to man have comeFrom his good deeds already done,From sacred faith, from plight maintained,From compact never yet profaned;All these remain in store for theeAnd fruits of thy lost love shall be.Catullus, for long years to comeThy breast shall be their only home!”* * * *O gods, if ye can pity meOr mortal agony can see,If only once I have been pure,Tear out this cursed plague impure,Which creeping through my frame at restHas chased all gladness from my breast.* * * *Just gods! for sake of my own wealI pray you that this wound may heal!

Wherethe light clouds o’er Etna’s summit sleepAnd the dread winged Harpies vigil keep,Dark as the polished stone the blue wave falls,Weaving a canopy o’er Neptune’s halls.Over his work the tired fisher nodsAnd in his dreams beholds the ancient gods.Whilst gentle sleep his wearied senses numbs,Swift in his trance fair Aphrodite comes;Light falls her footstep on the billowy wave,Softly she smiles upon her willing slave;Blue as the ether in the heights above,Radiant her eyes, all beaming o’er with love;Pink as the coral in the ocean foam,Parted, her lips invite him to her home;And like the algae in the deep sea troveWavy her tresses in the zephyrs move;Whilst her soft whispers all his fears allay,Thus love’s fair goddess beckons him away.“Come with me, fisher, leave thy dreary toil,Fly from thy cares to Candia’s blessed soil;’Neath Ida’s mount far from the sun’s fierce rays,In a cool grot we’ll pass the sweltering days,And when the moon shines on the silver sea,Drawn by my doves thou’lt float along with me;Hid in my cave shalt taste all love’s delights,Whilst joyous days succeed the tranquil nights.”Ah! shun her glances, danger lurketh there:Thus did her charms full often slaves ensnare.So young Adonis, who ne’er loved before,Fleeing her wiles, fell to the tusked boar,And Mars, the vengeful, direful, God of War,By Vulcan’s net trapped, all Olympus saw!Rather let Juno, who befriends pure loves,Drive from thy side the siren and her doves.Think of thy home in Baïa’s beauteous bay,Where sits thy wife, thy children joyous play,And of the taper by the Virgin’s shrineLit as a safeguard for their weal and thine.Frightened he wakes, he starts, he rubs his eyes,Chased by the light the feckless phantom flies:Vanished the temptress, all his senses seemOnce more his own; but Santos! what a dream!Ashbrook, 1885.

Wherethe light clouds o’er Etna’s summit sleepAnd the dread winged Harpies vigil keep,Dark as the polished stone the blue wave falls,Weaving a canopy o’er Neptune’s halls.

Over his work the tired fisher nodsAnd in his dreams beholds the ancient gods.Whilst gentle sleep his wearied senses numbs,Swift in his trance fair Aphrodite comes;Light falls her footstep on the billowy wave,Softly she smiles upon her willing slave;Blue as the ether in the heights above,Radiant her eyes, all beaming o’er with love;Pink as the coral in the ocean foam,Parted, her lips invite him to her home;And like the algae in the deep sea troveWavy her tresses in the zephyrs move;Whilst her soft whispers all his fears allay,Thus love’s fair goddess beckons him away.

“Come with me, fisher, leave thy dreary toil,Fly from thy cares to Candia’s blessed soil;’Neath Ida’s mount far from the sun’s fierce rays,In a cool grot we’ll pass the sweltering days,And when the moon shines on the silver sea,Drawn by my doves thou’lt float along with me;Hid in my cave shalt taste all love’s delights,Whilst joyous days succeed the tranquil nights.”

Ah! shun her glances, danger lurketh there:Thus did her charms full often slaves ensnare.So young Adonis, who ne’er loved before,Fleeing her wiles, fell to the tusked boar,And Mars, the vengeful, direful, God of War,By Vulcan’s net trapped, all Olympus saw!Rather let Juno, who befriends pure loves,Drive from thy side the siren and her doves.Think of thy home in Baïa’s beauteous bay,Where sits thy wife, thy children joyous play,And of the taper by the Virgin’s shrineLit as a safeguard for their weal and thine.

Frightened he wakes, he starts, he rubs his eyes,Chased by the light the feckless phantom flies:Vanished the temptress, all his senses seemOnce more his own; but Santos! what a dream!

Ashbrook, 1885.

I stoodon the glacis at Pieters’And read there the word “Inniskilling,”Written red in the blood of soldiers as braveAs e’er took Her Majesty’s shilling.I stood ’midst the ghosts of our children,Whose corpses beneath me were lying;And it seemed that I heard o’er the wind of the veltTheir voices come solemnly sighing.They were taught from boyhood, these heroes,To fear neither rifle nor cannon;They were taught first by Perry M‘Clintock,Bob Ellis and fiery Buchanan.They rushed like the stream from the mountain,Or the wind o’er the Lakes of Fermanagh,And they fell like the leaves in the cold autumn blast,Or the drops pouring over the fountain.Ah! Mother of God! but I see themStagger. Thackeray! Davidson! more!And who is the next, thrusting on thro’ the smoke?It is he! ’Tisma bouchal asthore!His eye has the look of the eagle,His shout tops the musketry’s roar,Ah! now he’ll be in with the bay’net:No, he falls!—He is shot by a Boer.We think of you children of Ulster,All unknown, yet so splendidly brave;And although the remains of our dear onesLie senseless and cold in the grave,Their mem’ries live now and for ever,Though their bones turn to dust ’neath the sod;For the spirit and soul of the soldierRise like sweet-smelling incense to God.As I glanced over kopje and stoneOn the scene of this terrible drama,Past my eyes, other scenes, from the distant black North,Rolled on like a vast panorama.Such sights ere he gasped his last breathPerhaps appeared to the brave Fusilier,As at Thackeray’s word he rushed forward to deathWith a bound and a heart-stirring cheer!The dark clouds hang over a valley,The brown water rushes down foaming,The light from the cabin-door shines like a sparkOn the hill in the mists of the gloaming.The heather waves sweet in the windThat sweeps o’er the steep slopes of Sâwel;The crooked-beaked eagle swoops down on the hind,Whilst the cock-grouse lies low for a marvel.For thus, as we come to the entranceOf that lane that knows of no turning,Whether bullets are hissing, or rotten decks breaking,Or fever our wasted frame burning,The sights and the sounds of the home that we loveO’er our minds come back hurriedly streaming,And we see in our dreams our long lost ones above,As Azraël’s death-blade is gleaming.* * * *I stood ’midst the ghosts of our children,Whose corpses beneath me were lying;And it seemed that I heard o’er the wind of the veltTheir voices come solemnly sighing.Petersburg, October, 1901.

They were taught from boyhood, these heroes,To fear neither rifle nor cannon;They were taught first by Perry M‘Clintock,Bob Ellis and fiery Buchanan.They rushed like the stream from the mountain,Or the wind o’er the Lakes of Fermanagh,And they fell like the leaves in the cold autumn blast,Or the drops pouring over the fountain.

Ah! Mother of God! but I see themStagger. Thackeray! Davidson! more!And who is the next, thrusting on thro’ the smoke?It is he! ’Tisma bouchal asthore!His eye has the look of the eagle,His shout tops the musketry’s roar,Ah! now he’ll be in with the bay’net:No, he falls!—He is shot by a Boer.

We think of you children of Ulster,All unknown, yet so splendidly brave;And although the remains of our dear onesLie senseless and cold in the grave,Their mem’ries live now and for ever,Though their bones turn to dust ’neath the sod;For the spirit and soul of the soldierRise like sweet-smelling incense to God.

As I glanced over kopje and stoneOn the scene of this terrible drama,Past my eyes, other scenes, from the distant black North,Rolled on like a vast panorama.Such sights ere he gasped his last breathPerhaps appeared to the brave Fusilier,As at Thackeray’s word he rushed forward to deathWith a bound and a heart-stirring cheer!

The dark clouds hang over a valley,The brown water rushes down foaming,The light from the cabin-door shines like a sparkOn the hill in the mists of the gloaming.The heather waves sweet in the windThat sweeps o’er the steep slopes of Sâwel;The crooked-beaked eagle swoops down on the hind,Whilst the cock-grouse lies low for a marvel.

For thus, as we come to the entranceOf that lane that knows of no turning,Whether bullets are hissing, or rotten decks breaking,Or fever our wasted frame burning,The sights and the sounds of the home that we loveO’er our minds come back hurriedly streaming,And we see in our dreams our long lost ones above,As Azraël’s death-blade is gleaming.* * * *I stood ’midst the ghosts of our children,Whose corpses beneath me were lying;And it seemed that I heard o’er the wind of the veltTheir voices come solemnly sighing.

Petersburg, October, 1901.

Guillaume, fils naturel d’Arlette,Fit jurer une fois à BayeuxA Harold, le blond comte anglais,Sur les plus précieuses réliquesEt aussi devant tous ses preuxToute loyauté et feauté.Harold jura qu’il l’aideraitA prendre à lui la succession(Enfin, donc, quand le temps viendrait)Du roi saxon le fainéant,Qu’il se mettrait de son côtéEt de ses forces il l’aiderait.Édouard le Confesseur mourutEn grande odeur de saincteté,Le Comte Harold vite accourut(Mil soixante-six, et cinq janvier).Lui roi d’Angleterre fut éluEt par Ealdred couronné.Contre lui bientôt guerre à mortNorthumberland a déclaré;Ne voulant point tenter cette guerre,Qui lui allait à contre-cœur,Du Comte Edwin et Comte MorkèreHarold épousa la jeune sœur.Guillaume, tout furieux, à RouenPrépare vite une expédition,Appelle à lui le grand Lanfranc,Evesque lombard, et Hildebrand,Assemble une armée de Français,Flamands, Italiens et Bretons,Et des gens de tous les païsDe Pouille, et de Sicile, Normands.Je dis moults barons, moulte canaille,Des hommes sans nom et sans carrière,Les longues lances, la vieille féraille,Sous le grand drapeau de Saint-Pierre.Faut savoir que cette compagnie,Ou plutôt bande d’aventuriers,Dont oncques ne virent France de leur vie,Furent bels et bons nommésFrançais,Tandis que Danois et SaxonsQu’Harold noblement commandait,Ceux de Sussesse et Saint-Edmond,Reçurent pour eux le nom d’Anglais.Les Français traversèrent La MancheEt descendirent en AngleterrePrès d’Hastings, pendant qu’à l’arme blancheHarold tua Tostique, son frère.Parlons donc de l’armée anglaise.Victorieuse à Stamford-le-Pont,Elle poussa fortement vers le campOu plutôt position française.S’arrêtant à deux lieues de là,Harold envoya des espions,Qui lui rapportèrent la nouvelle“Plus prêtres que soldats entre Normands.”Rit bien et long le roi anglais:“Ceux que vous vîtes si bien rasésNe sont ni prêtres ni gens mal-nés,Ce sont de vaillans Chevaliers.”De Conches, de Toarz, MontgommériA l’extrême gauche étaient rangés;A droite, de Fergert, AmériPoitevins et Bretons commandaient;Au centre, l’Evesque de Bayeux,Grand et majestueux Odon;Puis Guillaume, avec tous ses preux;Ainsi se rangèrent les Normands.Brave Taillefer, le Menestrel,Le premier coup de sabre donnant,Le premier tomba de sa selle,Chantant la chanson de Roland.Fils-Osbert et MontgommériAttaquèrent sur la droite anglaise,Avec Boulogne et Berri,En partant de la gauche française.De l’autre flanc, Alain Fergert,Barons de Maine et d’AmériSe ruèrent sur la haute terreRetranchée de gros pilotis,Où l’étendard au dragon d’orFlottait dessus les écussonsPlantés en ligne, et juste derrièreBrillaient les hâches-d’armes des Saxons.Les hommes de Boulogne et de PoixSuivaient le Baron d’AmériEt donnèrent rudement maintes foisSur la ligne des gros pilotis.Mais sous les coups terribles des hâchesEt testes et bras tombaient par terre;A vrai dire n’y avait point de lâches,Car corps-à-corps se fit la guerre.Tout de même dans le vaste fosséBien des chevaliers sans chevauxDe coups de hâche furent assommés,En tâchant de sortir de l’eau!Troublés, et même un peu confus,Les écuyers aux destriers,Voyant ainsi tuer les preux,S’écriaient: “Fuyez donc, fuyez!”Mais le dur évesque de BayeuxArriva bientôt au galop,“Holà!” dit-il; “splendeur de Dieu!Faites face à l’ennemi, salops!”Donc piquant fort des éperonsEt frappant fortement de sa masse,Poussant toujours son cheval blanc,Le brave évesque se faisait place.Le terrible combat rageaitDu matin jusques après-midi;Les Normands tous criaient, “Dex aie!”Les Saxons criaient fort aussi.Vu que les flêches de nos archersN’atteignirent point à l’ennemi,Tous derrière leurs remparts courbés,Guillaume à ses gens commandaDe tirer haut dans l’air les flêches.Arriva donc comme il pensa,Même sans pratiquer de brêche!Le roi Harold et Gyrt, son frère,Ensemble bravement se battaientEn haut du grand rempart de terreDe gros pilotis couronné.Une flêche, qui semble tomber du cielEt dans sa chute descendante vire,Atteignit Harold près de l’œil.Le roi tout hardiment retireDe la blessure le bois cassé.Il tombe, se tenant à demiEvanoui sur son bouclier.L’ange gardien des Saxons frémit!Sur toute la ligne des FrançaisSe fit un mouvement en arrière;C’était le moment des Anglais,Qui sautèrent par-dessus barrière.Ils criaient hautement en revanche,“A quoi bon, imbéciles, de fuir?A moins de sauter par La MancheVous ne reverrez point Saint-Cyr.”Arrive Sieur de Montgomméri,“Frappez, François! à nous le jour;Frappez! frappez! frappez!” il crie:Les coups Normands redoublent d’ardeur!Les Saxons, eux aussi frappent fort,Poussés sur Senlac-la-Colline,Se battaient toujours corps-à-corps,Quoique prévoyant leur ruine.L’on vit d’Auviler et d’Onbac,Saint-Clair, Fils-Ernest, Mortemer,Poussant les premiers vers Senlac,Fils-Ernest tombant mort à terre.Harold trois fois blessé est mortEt Gyrt est tué par Guillaume,Chancelle le fameux dragon d’or,Et tombe, le symbole du royaume.Fut ainsi que tomba le sort!Guillaume rendit grâces à Dieu,Pleura la perte de ses deux frères,Remercia encore ses preux.Il donna au Grand Dieu la gloireEt fit planter les léopardsQui flottèrent avec la victoireOù gisait sale le dragon d’or.D’Harold parmi tous les blessésFut impossible de connaître corps,Mais Edith la Belle a trouvéSon amant vivant, hélas! mort.J’ai tâché, chers et bons amis,En réduisant ce rondelaiEn termes tout simples, où il s’agitDe coups de lance, et coups d’épée,De faire à tout le monde comprendre,Marins, soldats, hommes, femmes, enfance,Qu’il faut garder et pas rendreNotre souveraine independence!Une île n’est jamais à l’abriD’un coup de main bien préparé:Donc, sans négliger votre marine,Veillez toujours sur votre armée.

Édouard le Confesseur mourutEn grande odeur de saincteté,Le Comte Harold vite accourut(Mil soixante-six, et cinq janvier).Lui roi d’Angleterre fut éluEt par Ealdred couronné.Contre lui bientôt guerre à mortNorthumberland a déclaré;Ne voulant point tenter cette guerre,Qui lui allait à contre-cœur,Du Comte Edwin et Comte MorkèreHarold épousa la jeune sœur.

Guillaume, tout furieux, à RouenPrépare vite une expédition,Appelle à lui le grand Lanfranc,Evesque lombard, et Hildebrand,Assemble une armée de Français,Flamands, Italiens et Bretons,Et des gens de tous les païsDe Pouille, et de Sicile, Normands.Je dis moults barons, moulte canaille,Des hommes sans nom et sans carrière,Les longues lances, la vieille féraille,Sous le grand drapeau de Saint-Pierre.

Faut savoir que cette compagnie,Ou plutôt bande d’aventuriers,Dont oncques ne virent France de leur vie,Furent bels et bons nommésFrançais,Tandis que Danois et SaxonsQu’Harold noblement commandait,Ceux de Sussesse et Saint-Edmond,Reçurent pour eux le nom d’Anglais.Les Français traversèrent La MancheEt descendirent en AngleterrePrès d’Hastings, pendant qu’à l’arme blancheHarold tua Tostique, son frère.

Parlons donc de l’armée anglaise.Victorieuse à Stamford-le-Pont,Elle poussa fortement vers le campOu plutôt position française.S’arrêtant à deux lieues de là,Harold envoya des espions,Qui lui rapportèrent la nouvelle“Plus prêtres que soldats entre Normands.”Rit bien et long le roi anglais:“Ceux que vous vîtes si bien rasésNe sont ni prêtres ni gens mal-nés,Ce sont de vaillans Chevaliers.”

De Conches, de Toarz, MontgommériA l’extrême gauche étaient rangés;A droite, de Fergert, AmériPoitevins et Bretons commandaient;Au centre, l’Evesque de Bayeux,Grand et majestueux Odon;Puis Guillaume, avec tous ses preux;Ainsi se rangèrent les Normands.Brave Taillefer, le Menestrel,Le premier coup de sabre donnant,Le premier tomba de sa selle,Chantant la chanson de Roland.

Fils-Osbert et MontgommériAttaquèrent sur la droite anglaise,Avec Boulogne et Berri,En partant de la gauche française.De l’autre flanc, Alain Fergert,Barons de Maine et d’AmériSe ruèrent sur la haute terreRetranchée de gros pilotis,Où l’étendard au dragon d’orFlottait dessus les écussonsPlantés en ligne, et juste derrièreBrillaient les hâches-d’armes des Saxons.

Les hommes de Boulogne et de PoixSuivaient le Baron d’AmériEt donnèrent rudement maintes foisSur la ligne des gros pilotis.Mais sous les coups terribles des hâchesEt testes et bras tombaient par terre;A vrai dire n’y avait point de lâches,Car corps-à-corps se fit la guerre.Tout de même dans le vaste fosséBien des chevaliers sans chevauxDe coups de hâche furent assommés,En tâchant de sortir de l’eau!

Troublés, et même un peu confus,Les écuyers aux destriers,Voyant ainsi tuer les preux,S’écriaient: “Fuyez donc, fuyez!”Mais le dur évesque de BayeuxArriva bientôt au galop,“Holà!” dit-il; “splendeur de Dieu!Faites face à l’ennemi, salops!”Donc piquant fort des éperonsEt frappant fortement de sa masse,Poussant toujours son cheval blanc,Le brave évesque se faisait place.

Le terrible combat rageaitDu matin jusques après-midi;Les Normands tous criaient, “Dex aie!”Les Saxons criaient fort aussi.Vu que les flêches de nos archersN’atteignirent point à l’ennemi,Tous derrière leurs remparts courbés,Guillaume à ses gens commandaDe tirer haut dans l’air les flêches.Arriva donc comme il pensa,Même sans pratiquer de brêche!

Le roi Harold et Gyrt, son frère,Ensemble bravement se battaientEn haut du grand rempart de terreDe gros pilotis couronné.Une flêche, qui semble tomber du cielEt dans sa chute descendante vire,Atteignit Harold près de l’œil.Le roi tout hardiment retireDe la blessure le bois cassé.Il tombe, se tenant à demiEvanoui sur son bouclier.L’ange gardien des Saxons frémit!

Sur toute la ligne des FrançaisSe fit un mouvement en arrière;C’était le moment des Anglais,Qui sautèrent par-dessus barrière.Ils criaient hautement en revanche,“A quoi bon, imbéciles, de fuir?A moins de sauter par La MancheVous ne reverrez point Saint-Cyr.”Arrive Sieur de Montgomméri,“Frappez, François! à nous le jour;Frappez! frappez! frappez!” il crie:Les coups Normands redoublent d’ardeur!

Les Saxons, eux aussi frappent fort,Poussés sur Senlac-la-Colline,Se battaient toujours corps-à-corps,Quoique prévoyant leur ruine.L’on vit d’Auviler et d’Onbac,Saint-Clair, Fils-Ernest, Mortemer,Poussant les premiers vers Senlac,Fils-Ernest tombant mort à terre.Harold trois fois blessé est mortEt Gyrt est tué par Guillaume,Chancelle le fameux dragon d’or,Et tombe, le symbole du royaume.

Fut ainsi que tomba le sort!Guillaume rendit grâces à Dieu,Pleura la perte de ses deux frères,Remercia encore ses preux.Il donna au Grand Dieu la gloireEt fit planter les léopardsQui flottèrent avec la victoireOù gisait sale le dragon d’or.D’Harold parmi tous les blessésFut impossible de connaître corps,Mais Edith la Belle a trouvéSon amant vivant, hélas! mort.

J’ai tâché, chers et bons amis,En réduisant ce rondelaiEn termes tout simples, où il s’agitDe coups de lance, et coups d’épée,De faire à tout le monde comprendre,Marins, soldats, hommes, femmes, enfance,Qu’il faut garder et pas rendreNotre souveraine independence!Une île n’est jamais à l’abriD’un coup de main bien préparé:Donc, sans négliger votre marine,Veillez toujours sur votre armée.

Silentlythe snowflakes fallO’er the black and hardened ground;Radiant crystals form a pall,Stretching far and wide around.From the Ice-King’s glitt’ring hallsBitterly the north wind blows;Heap the logs within your walls,All the doors and windows close.Many a hundred years ago,On this very Christmas Day,In a manger mean and lowChrist, the son of Mary, lay.Let our ways this Christmas-tideFollow in His steps above!Poor he lived and poor he died,All His doctrine was of love.Ours to soothe the aching heart,Ours to charity bestow,Ours His knowledge to impartTo the suffering ones below!May that charity ne’er fail,May those good deeds never cease,Till our bark shall lower sailIn the haven where is peace!

Silentlythe snowflakes fallO’er the black and hardened ground;Radiant crystals form a pall,Stretching far and wide around.

From the Ice-King’s glitt’ring hallsBitterly the north wind blows;Heap the logs within your walls,All the doors and windows close.

Many a hundred years ago,On this very Christmas Day,In a manger mean and lowChrist, the son of Mary, lay.

Let our ways this Christmas-tideFollow in His steps above!Poor he lived and poor he died,All His doctrine was of love.

Ours to soothe the aching heart,Ours to charity bestow,Ours His knowledge to impartTo the suffering ones below!

May that charity ne’er fail,May those good deeds never cease,Till our bark shall lower sailIn the haven where is peace!

PRINTED BYSPOTTISWOODE AND CO. LTD., ETONCOLCHESTER AND LONDON

FOOTNOTES:[A]Babyónka, baby.[B]Bábochka, little woman, mother.[C]The sandbanks in the Oka and Volga are strewn with small white shells, and partly covered with sweet-smelling dock leaves; they swarm with landrails and woodcock. (D. Grigorovitch.)[D]The Rev. William Hamilton, D.D., born in Londonderry in December 1757, Rector of Clondevaddock, on Mulroy Bay, gives several instances of the encroachment of the sea sand on fertile and inhabited land. The town of Bannow in Wexford was a flourishing borough in the early part of the seventeenth century, while in his day the site was marked only by a few ruins, appearing above heaps of barren sand. Ulster Folk Lore, E. Andrews.[E]H.M.S. “Saldanha,” wrecked in Ballymastocker Bay, 1813.

FOOTNOTES:

[A]Babyónka, baby.

[B]Bábochka, little woman, mother.

[C]The sandbanks in the Oka and Volga are strewn with small white shells, and partly covered with sweet-smelling dock leaves; they swarm with landrails and woodcock. (D. Grigorovitch.)

[D]The Rev. William Hamilton, D.D., born in Londonderry in December 1757, Rector of Clondevaddock, on Mulroy Bay, gives several instances of the encroachment of the sea sand on fertile and inhabited land. The town of Bannow in Wexford was a flourishing borough in the early part of the seventeenth century, while in his day the site was marked only by a few ruins, appearing above heaps of barren sand. Ulster Folk Lore, E. Andrews.

[E]H.M.S. “Saldanha,” wrecked in Ballymastocker Bay, 1813.

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