XVIIPAROLE DE SOCRATE.Socrate un jour faisant bâtir,Chacun censuroit son ouvrage:L’un trouvoit les dedans, pour ne lui point mentir,Indignes d’un tel personnage;L’autre blâmoit la face, et tous étoient d’avisQue les appartements en étoient trop petits.Quelle maison pour lui! l’on y tournoit à peine.«Plût au Ciel que de vrais amis,«Telle qu’elle est, dit-il, elle pût être pleine!»Le bon Socrate avoit raisonDe trouver pour ceux-là trop grande sa maison.Chacun se dit ami; mais fou qui s’y repose:Rien n’est plus commun que ce nom,Rien n’est plus rare que la chose.
XVII
Socrate un jour faisant bâtir,Chacun censuroit son ouvrage:L’un trouvoit les dedans, pour ne lui point mentir,Indignes d’un tel personnage;L’autre blâmoit la face, et tous étoient d’avisQue les appartements en étoient trop petits.Quelle maison pour lui! l’on y tournoit à peine.«Plût au Ciel que de vrais amis,«Telle qu’elle est, dit-il, elle pût être pleine!»Le bon Socrate avoit raisonDe trouver pour ceux-là trop grande sa maison.Chacun se dit ami; mais fou qui s’y repose:Rien n’est plus commun que ce nom,Rien n’est plus rare que la chose.
Socrate un jour faisant bâtir,Chacun censuroit son ouvrage:L’un trouvoit les dedans, pour ne lui point mentir,Indignes d’un tel personnage;L’autre blâmoit la face, et tous étoient d’avisQue les appartements en étoient trop petits.Quelle maison pour lui! l’on y tournoit à peine.«Plût au Ciel que de vrais amis,«Telle qu’elle est, dit-il, elle pût être pleine!»Le bon Socrate avoit raisonDe trouver pour ceux-là trop grande sa maison.Chacun se dit ami; mais fou qui s’y repose:Rien n’est plus commun que ce nom,Rien n’est plus rare que la chose.