il silenzio
Ogni pensosa vergine si cingedel suo silenzio, come d'un velario,e d'ombre un ondeggiar tenue e variocon fantasia sottile vi dipinge.O vi s'impietra, irrigidita sfingein muto enigma. O al suo cuor solitarione tesse inviolabile sudario,fra aròmati d'oblio ve lo costringe.Grave è il sudario del silenzio, e il cuoreche vi si avvolge desiosamentepiù non si desta da quel suo sopore.Pur, se a scoprirlo, con ben caute dita,ella s'attenti, ancor vede il dormentegemere sangue dalla sua ferita.
Ogni pensosa vergine si cingedel suo silenzio, come d'un velario,e d'ombre un ondeggiar tenue e variocon fantasia sottile vi dipinge.
Ogni pensosa vergine si cinge
del suo silenzio, come d'un velario,
e d'ombre un ondeggiar tenue e vario
con fantasia sottile vi dipinge.
O vi s'impietra, irrigidita sfingein muto enigma. O al suo cuor solitarione tesse inviolabile sudario,fra aròmati d'oblio ve lo costringe.
O vi s'impietra, irrigidita sfinge
in muto enigma. O al suo cuor solitario
ne tesse inviolabile sudario,
fra aròmati d'oblio ve lo costringe.
Grave è il sudario del silenzio, e il cuoreche vi si avvolge desiosamentepiù non si desta da quel suo sopore.
Grave è il sudario del silenzio, e il cuore
che vi si avvolge desiosamente
più non si desta da quel suo sopore.
Pur, se a scoprirlo, con ben caute dita,ella s'attenti, ancor vede il dormentegemere sangue dalla sua ferita.
Pur, se a scoprirlo, con ben caute dita,
ella s'attenti, ancor vede il dormente
gemere sangue dalla sua ferita.