La vie est comme une petite maison bâtie sur le bord d’un sentier, ô ma Bernadette,une maison toute simple aux gros murs honnêtesdans le jardin de laquelle on cueille du chasselas et des noisettes.Puis l’on s’en va.
Vois la petite maisonavec son perron.Elle est là comme nous sommes là et la saison avance à grands pas.
Qu’est-ce qui demeure,de tout cela quand a sonné la dernière heure, celle où comme un filet d’eau une ombre à genoux pleure ?Dieu.
Il reste Dieu, c’est-à-dire la maisond’où jamais nous ne sortirons,la maison où l’ange en prière sur le perronferme les yeux.
Mais apprends bien, ô Bernadette, pendant que tu es dans la viecomment elle est, cette vie ; sache-la comme une leçon qu’on a suiviedu bout du doigt et qui t’aura raviejusqu’à la fin.
Et quand ton front si doux et bosselése relèvera du grand livre où tu auras épeléle pain qui naît du bléet le vin du raisin,
tu comprendras combien la petite maison est chère,la maison sur le sentier, dans laquelle il n’y a rien d’extraordinaire,mais où vivent quatre cœurs : ton père, ta mère, ta grand’mère et toi.
Et voici que le cieldoré comme le mielaprès notre réveils’élève sur le toit.