Fehlgeschossen.
Fritz war ein kecker JungeUnd sehr geläufig mit der Zunge.Einstmals ist er beim ÄhrenlesenDraußen im Felde gewesen,Wo die Weizengarben, je zu zehn,Wie Häuslein in der Reihe stehn.Ein Wetter zog herauf.Da heißt es: Lauf!Und flink, wie ein MäusleinSchlüpft er in's nächste Halmenhäuslein.Krach! – Potztausendnochmal!Dicht daneben zündet der Wetterstrahl.Ätsch! rief der Junge, der nicht bange,Und streckt die Zunge aus, die lange:Fehlgeschossen, Herr Blitz!Hier saß der Fritz!
Fritz war ein kecker JungeUnd sehr geläufig mit der Zunge.Einstmals ist er beim ÄhrenlesenDraußen im Felde gewesen,Wo die Weizengarben, je zu zehn,Wie Häuslein in der Reihe stehn.Ein Wetter zog herauf.Da heißt es: Lauf!Und flink, wie ein MäusleinSchlüpft er in's nächste Halmenhäuslein.Krach! – Potztausendnochmal!Dicht daneben zündet der Wetterstrahl.Ätsch! rief der Junge, der nicht bange,Und streckt die Zunge aus, die lange:Fehlgeschossen, Herr Blitz!Hier saß der Fritz!